Complicado

Me parece simple escuchar que complico las cosas. Que la realidad no es tan compleja, que la tediosidad la engendro yo. Bien, ¿y si es asi? ¿No será la voz de mi propia naturaleza que se niega a hacer del mundo una obviedad descubierta por otros? ¿O quizás sea el capricho malicioso de una criatura inmadura a las verdades impuestas por una sociedad inmutable y perenne?
¿Cómo puede gustarme algo que me hace sufrir?, mejor,¿Cómo puedo ser algo que me hace infeliz por definición?
Son dos puntos de vista "contradecirse" o "ser contradicción". Uno parece ingenuo y optimista y el otro resignado y cínico.

Un pedazo de mi ser se aparta sigiloso del campo de batalla y observa astiado como hacen la guerra ambas partes alimentadas por un pozo de tristeza brillante y gris como plata vertida por los ojos de la luna. Ataviados como heroes por lustrosas palabras dos almas en pena cruzan sus aceros por nada.
Que pobre desilusión la del que observa en la sombra un bochornoso espectaculo representado por semejantes bufones de artes frustradas.

Ilustracion: Angel of Despair (NOAH-KH)

Algo más que contar una historia

Algo más que voces bajo los dedos

algo mas que miradas seductoras,
entrañas contra una pared de
aspera textura gotelé,
sentidos descarnados y
hombrientos de fé.

Esto son mis palabras
sujetas a la tinta y al papel
desean tu vida y beber de ella.
Robar tu mundo, recobrar infelices el sentido.

Estival paisaje en silencio:
bancos, aceras, farolas
son el paisaje fiel de lo que siento.

Ilustracion: Curious Cub (Kevin Hayler)

Opio

El amor es fantasía
y lo único cierto en él
es que establece un criterio
por el cual no puedo amar a quien convenga,
y amarte te amo solo porque puedo.

Porque disponer de lo que sé de vos
y hacerlo arder en el fuego de mi locura
no es veneno a mis pulmones
si no vapor de opio que hace ver
más brillantes los colores,
que convierte en caramelo mi saliva
y me hace oir la voz del destino
dulce y complaciente.

Bien es cierto que no hay convenio en mi conciencia
y ni en mis gustos ni preferencias
pues mi paladar con el tiempo no se satisface con la misma hierba
Y lo que en un tiempo narcotizara mis sentidos
probablemente sea savia mañana
para el rencor y la desesperanza..

Ha Vuelto

El demonio a mis labios, esta indescriptible ansiedad que me cohíbe, que estruja mis huesos en una espiral de lamentos sin patria. Mi boca se humedece de palabras hermosas pero con una profunda sed en un cuerpo hastiado por la guerra de los sentidos y el sentir sin sentido. Un recóndito rincón en la arena del desierto, oquedades de un corazón cubierto de llagas que palpita dando vida a una prisión de huesos y carne deshumanizada por su prisionero, convertida en la comedia de un actor de cabaret con un sombrero más pulcro que la solapa de su chaqué. Ha vuelto, tened aquí la prueba de mi desconcierto. No he muerto, y eso acompaña a un suspiro de decepción. No hay reto, porque vuelve a ser todo una encrucijada y las lanzas se parten en todas las direcciones sin bandos, solo sangre, tierras y oro sin valor alguno. Quemad mi cuerpo en la última hora a fin de destruir con él este espíritu que congestiona mi paz con la notable nostalgia de reinos inmortales.

Ilustracion: Cruxifixion (Jack Forge)

Verĭtas

Es el silencio es la sombra que da cobijo al ladrón de la verdad. Que si bien quien calla no es seguro administrador del engaño, jugar a la ambigüedad es tan venenoso como la propia mentira. Recuerda: "el tiempo es el acido que consume el misterio y deja al descubierto el oro de la verdad" Ilustracion: The Confrontation of Guilt (Caroline Folkenroth)

Designio

Esta tarde se me ha roto el corazón de su voz palabras que me hieren cazaron mi esperanza hasta abatirme con el nombre de un angel vengador. Estas lágrimas ya no pueden contenerse entre susurros que no articulo maldigo esta desventura, este cruel sino del que hube huido entonces. Y me siento culpable por todo, por burlas sin gracia que tan solo oí, por situaciones que nunca ocurrieron, por vidas que no son la mia, por todo... Ya no tengo apariencia y ahora estoy solo, igual de solo. Ya no puedo sujetarme a las mentiras solo soy yo y no lo soporto. Ilustracion: Carmen Gaudin (Henri de Toulouse-Lautrec)

Poema de las tardes de lluvia gris

Sueño con tus sueños
y siento lo que sientes,
como una nube
de astillas de acero
que se hunden
bajo mi piel.

Y si en el sentir pudiera
contigo conciliar el sueño...
Mas mis parpados aguardan
con pupilas como pluma,
sobre el contorno de tus labios,
recorriendo el juego de tu rostro
apacible y quieto.

Condición y condena

Después de veintiún años circulando sangre por mis venas sigo siendo victimas de golpes por mi arrebato de ilusiones infantiles, condena y condición que me convierten en lo que soy: en estos momentos, solo una mirada triste.

La voz de mis entrañas se hace oír incluso cuando aleja la boca del micrófono para atender a las cuerdas de su guitarra, incluso cuando la distancia y el tiempo confunden los recuerdos con el viento.

Déjalo ser, no quieras hacer de tu pasado filosofía existencial, no te dejes definir por lo que ocurriera ayer pues en ese libro de los recuerdos cada pagina es igual y nada parece cambiar.

Muere y vuelve a resucitar, fénix de cenizas de papel. Cae y vuelve a caminar, pues el camino es la noche.