Mi alma es púrpura

El tiempo sembró la sombra en mis sienes,
miles de victimas,
riego de sangre por una victoria.

Un mar de cenizas fue con mis lágrimas
y media sonrisa que cortara mi rostro
con la abnegación de un destino incrédulo.

Mi alma es púrpura ahora,
sombra bañada de mi propia savia escarlata,
cenizas húmedas de sangre.

Demonio que invadió el cadáver de un arlequín,
profeta que cerró los ojos antes de su muerte.

Ilustracion: Vendangeuse The Grape Picker (William Bouguereau)

Forja

Desenvaine una vez más mi espada y me entregué al tiempo de la luz. Se crearon a mis pies de nuevo los caminos, las elecciones y el destino, y entre las lindes tú, siempre ocupando mis tierras, con derechos que nunca te ofrecí.

Os odio y por ello no os considero mi semejante. Vosotros que sacudís la lengua para protegeros de quien teméis que hable con razón, vosotros que aturdís a golpes, si no matáis, para retener lo que inseguros de poseer nunca fue vuestro.

Pues de las palabras y los puños solo importan el carácter de su génesis, significado y valor que os representan a vos, y por desdicha tan solo describen miedo, un temor infantil que os condenáis a desmentir con hipocresía, solo habla de un cobarde, un innoble personaje que vive haciéndose creer caballero y por contra, y por gracia de sus semejantes más dotado en cabales y formas, es el paje a quien recriminas más justo y capaz que vos.

Se un rey si os place.

Pero no me hagáis creer que necesito esa estúpida corona que ornamenta vuestra cúspide falaz.

Ilustracion: Sunset for Shelley (Jack Forge)